Quase era tarde demais

quando me lembrei da promessa. Quase não quis voltar. Mas afinal, que tipo de pessoa sou eu, e quando ela chorou e riu e me abraçou, quis sofrer por tudo o que pensei.

Que crime se compara a não receber um poema?

Fiquei triste porque ela não me viu chorar.

Ela me machucava

e sabia que era de propósito. Desde o começo, acho que foi isso o que a diferenciou de mim, o fato de que ela sabia o que estava fazendo enquanto eu só errava. Ela sabia onde estava o corte e então metia o dedo e girava. “Eu estou sofrendo”, ela me disse quase rindo, “eu estou sofrendo sozinha e eu preciso que você sofra comigo”. Ela era tudo o que tornava a minha vida desgraçada e ela tinha consciência o suficiente para olhar para mim e falar aquilo.

Não tinha como eu não a amar.

De quantas (...)? [2]

Primeiro, foi Pimm's no pub e o Syd Barret me olhando com cifras pintadas no seu rosto, uma, duas jarras, entre quantos? Depois saímos na rua e já éramos apenas seis e depois só três, porque corríamos que nem bestas atrás de um banheiro. The Castle, The Wetherspoon, já que estamos aqui, por que não Malibu Cola, ou Stella Artois? E menos uns pounds, mas a essa altura, ninguém conta mais nada.

E aí pro parque, na grama que é igual, mas o céu é outro, o vinho é outro, nenhuma estrela é igual. A gente no chão, o mijo na árvore, rindo e cantando.

(Mas tem que ser em inglês, porque senão, ninguém entende.)

E, bom...

E depois voltamos e foi uma merda, porque todo mundo tava meio triste e eram 3h e os primeiros ônibus começavam a sair às 5h. No final, tudo sempre é bom, mas também é sempre pra nunca mais.