Mar, 1

Apesar de tudo, eu nunca vi o mar como um amigo. Era algo diferente, como um animal selvagem que alguém tivesse domado. Eu conhecia o mar, sabia lidar com ele e, sim, eu chegava mesmo a confiar no mar. Mesmo quando mergulhava com tubarões, moreias, baleias --- e não foram poucas essas ocasiões ---, nunca era exatamente medo o que eu sentia: era mais a consciência avassaladora da grandeza do mundo e da absoluta impossibilidade de lutar contra ele. Era admiração, mais que qualquer outra coisa. Mesmo quando eu passava semanas em embarcações pouco confiáveis, com tripulações que mal falavam a minha língua, ou quando era jogado pelas ondas sob tempestades ou na ocasião em que navegamos para o sul e ficamos presos no gelo e só víamos o branco da névoa, eu nunca, nem mesmo uma vez, olhei para o mar com rancor.

Mas é claro que eu conhecia os ditados. No fundo, não havia diferença entre mim e os pescadores cubanos com quem tantas vezes tomei rum. Assim, eu sabia tanto quanto eles que o mar deve ser amado, mas respeitado. O mar dá, eles diziam, e o mar tira.

Por isso, eu seguia navegando e mergulhando e eu amava o mar acima de qualquer coisa, mas eu nunca perdi o respeito por ele. Eu abraçava tudo o que o mar me dava e reconhecia o quanto ele era generoso comigo. E eu esperava pelo dia em que ele me tiraria algo em troca.

Piores dias

Eu odeio todas as pessoas

Que escrevem canções de amor

Porque eu não sei cantar

Eu não sei escrever

E eu nem sei direito

Se eu sei amar

Eu sei que era eu

E que era você

E não era nada, nada, nada

Porque a gente era eu

E era você

Mas não era a gente

E nem podia ser

Mas era tudo, tudo, tudo

Era de madrugada

Toda madrugada

Sempre madrugada

E a gente acordado junto

(mas não juntos)

E eu queria, mas não demais

E você disse que não podia ser

E foi ruim, assim

Mas não muito

E os dias piores

Ainda estavam por vir

E depois foram meses

Sem ouvir falar

E acho que eu acreditei

Que era só esquecer

Só deixar pra lá

Mas teve aquele dia no shopping

Em que não aconteceu nada

Mas foi tudo, tudo, tudo

Porque estava eu

E estava você

E não era a gente

Mas de repente

Só naquele instante

Acho que até podia ser

Então nos falamos

Acho que foi você quem falou

E eu ouvia, ouvia, ouvia

Ou via, via via

E foi meio horrível

Mas também meio bom

Ter a cabeça cheia

De você

Durante toda a madrugada

Toda madrugada

E não só de madrugada

Ficar acordado

Com a cabeça pesada

E o peito pesado

E os olhos pesados

De você

Mas os dias piores

Ainda estavam por vir

Quanto tempo levou

Pra tudo dar certo

Quando tudo deu errado?

Ficamos presos no carro

Ou o telefone tocava

Ou era engano

Ou era eu

Ou não era nada

E era nada, nada, nada

E você disse que não entendia

E nem eu entendia

Você achou que não era pra ser

Eu achei que não era você

Mas uns dias, umas semanas

Pra quem tem a vida toda

E na verdade, na verdade

Acho que eu sempre tive fé

Em você

E foi aí que tudo ainda tava errado

Mas como você estava do meu lado

Era tudo, tudo, tudo

E eu segurei seu rosto

Ou foi você quem segurou minha mão

Ou foi minha boca que segurou a sua

Ou foi tudo, tudo, tudo

E ninguém me culpe por não ouvir

Quando vieram me dizer

Que os dias piores

Ainda estavam por vir

Mas quanto tempo levou

Pra tudo dar errado

Quando tudo deu certo?

Quando você me falou

Ou me fez te falar

Que a hora era ruim

E que era o fim

I see skies

(Or are these violets

Blue, blue, blue?)

Red roses

Too, too, too

Is it a song

Or lame poetry?

Should I stay or

Let it be

Mas isso não é uma canção

E muito menos um poema

Nada, nada, nada

Nada que valha a pena

Ne rien choisir

Mas eu fiz pra você

E pra gente esquecer

Que os dias piores

Estão sempre por vir

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Dia 8.317

Descobri que também este intermediário tem jogado fora, ao invés de entregar, parte dos textos que dou a ele --- apesar das quantidades cada vez maiores de ração que me cobra pelo serviço. Tanto faz.
Já não ligo para isso, assim como não me incomodo de cumprir as ordens, de dar as ordens, de sorrir quando preciso sorrir etc. Tanto faz.
Nos últimos tempos, descobri as coisas mais absurdas, que me tiraram qualquer possibilidade de reação. Meus carcereiros, também eles, estão contaminados. Pior: cultivam o vírus e o disseminam a conta-gotas. Nos trancam aqui e nos tolhem a comunicação não porque temem que a doença se espalhe para além dessas grades. Ela já se espalhou. Não, o medo deles é outro, é outra a causa de nossa privação. Não nos isolaram para salvaguardar a você e aos outros. Se me tiram agora o papel das mãos é porque acham que dele, um dia, pode nascer a cura.